Todas las tardes cosemos una extensa estría de cruces
muralla de piedra que no asienta
la silueta del temporal
lluvia amarga
lluvia antigua
que desparrama su aliento
sobre los continentes
cae la piel, se desmorona
con la herida áspera de aromas
en cada hombre
en cada voz
¿acaso se difunden gruñidos de sombra
sobre el hueco de la memoria?
se acopian derrumbes para siempre.
